Varje helg är det bara att gå upp i ottan. Rota fram gamla, svettiga benskydd och få småpanik för att rätt tröja nr 10) inte ska ligga på rätt plats. Sen är det bara att packa in Bobo och gifflar och vattenflaska. Sen står vi där, jag, Sanna o Micke o massa andra galna päron som tror att våra barn är nästa Messi. Jag har varit tvungen att lära mig nationalsången, alla verser, för att Dante inte ska tycka att jag är obildad (smart Volvo!) och alla målvakter, anfallsspelare och mittbackar i varenda nation. Jag vrålar rätt ut och skämmer ut mitt stackars barn. Jag har blivit en fotbollsmorsa av rang. På kvällarna står jag i spöregn och övar straffar. Allt är ditt fel Zlatan och jag älskar dig för det. Och i helgen hade jag ju en stand-infarsa som inte går av för hackor. Slutresultat? Boo IF-Hammarby -06 5-5. Värsta VM-finalen!
